华娱：杨导别慌，这西游我投了 第125节

　　“如果是为了钱，那这会不用开了。”

　　“这部电影，我投了。”

　　“三千万美元。我全资。”

　　“条件只有一个——”

　　苏云指着贝托鲁奇的鼻子，

　　“如果你想拍，就得按我的规矩拍。如果你不想拍，我有的是导演。我相信，想进紫禁城拍戏的导演，从这里能排到天安门广场。”

　　死寂。

　　绝对的死寂。

　　贝托鲁奇张大了嘴巴，那把大胡子都在颤抖。

　　制片人杰瑞米更是像被雷劈了一样，死死盯着苏云。

　　三千万美元？！全资？！

　　这个中国人疯了吗？还是……他真的有这个实力？

　　旁边的张兴国和中方代表们，此刻只觉得头皮发麻，一股热血直冲天灵盖。

　　爽！

　　太他妈爽了！

　　憋屈了三天，被这帮洋鬼子指着鼻子训了三天，今天终于有人替他们把这口恶气给出了！

　　这哪是谈判？

　　这是直接把钱砸在对方脸上，告诉他们：

　　这里是中国。

　　想赚钱，想拿奖，就得跪着！

第94章 月下存温情，雪夜夺玉女【求月票啊双倍】

　　BJ的倒春寒，冷得像后妈的手。

　　但东来顺的包间里，却是热气腾腾，活色生香。

　　景泰蓝的铜锅里炭火烧得正旺，清汤翻滚，切得薄如蝉翼的羊肉片往里一涮，“七上八下”一过，变色即捞。

　　蘸上那甚至带点儿苦味儿的韭菜花、刚炸得滋滋响的辣椒油，再配上一瓣糖蒜。

　　一口下去，能把刚才在谈判桌上跟洋鬼子费的那点唾沫、受的那点冷风，全给补回来。

　　“舒坦——！”

　　李成儒把领口的风纪扣解开，一只脚踩在凳子上，满头大汗地喊了一声。

　　那架势，哪还有半点刚才在意大利人面前装“李主任”的斯文样？活脱脱一个刚赢了蛐蛐儿的顽主。

　　“苏哥，您是没看见！刚才散会的时候，那个大胡子导演贝托鲁奇，脸都绿了！还得跟咱们说‘谢谢’！这辈子我就没打过这么富裕的仗！三千万美元砸下去，这就是把他那个艺术家的腰杆子给买断了啊！”

　　张兴国局长虽然穿着中山装，这会儿也顾不上处级干部的形象了，吃得满嘴是油。

　　他端起满满一杯二锅头，红光满面地敬了苏云一杯：

　　“苏顾问，这一仗，您是给咱们文化部，不，是给咱们中国人长脸了！把紫禁城的门槛攥在自己手里，让洋人给咱们打工……这魄力，我张兴国服了！”

　　苏云笑了笑，抿了一口那辣嗓子的二锅头。

　　这酒不贵，但带劲。比半岛酒店的红酒更让人清醒。

　　“张局，钱是小事。关键是咱们得把‘话筒’抢过来。”

　　苏云夹了一筷子羊尾油，看着它在筷子尖颤巍巍地抖动，“以前洋人拍中国，那是猎奇，是拍给洋人看的‘西洋镜’。这次咱们自己当家，就得拍给全世界看，告诉他们，什么才是真正的东方皇权，什么才是真正的——历史的囚徒。”

　　“囚徒？”张兴国愣了一下，“您是说溥仪？”

　　“对。”

　　苏云放下筷子，眼神穿过腾腾的热气，变得有些深邃。

　　“刚才那个英国制片人想用他们好莱坞的华裔演员，被我否了。因为他们演得出‘皇帝’的威严，演得出‘公子’的风流，但演不出溥仪的‘魂’。”

　　“魂？啥魂？”李成儒也不吃了，抹了把嘴，瞪着小眼睛问。

　　“孤独。”

　　苏云的声音低沉下来，包间里的嘈杂声仿佛都在这一刻远去了。

　　“溥仪不是传统意义上的帝王。他是历史的人质，是时代的弃儿。他前半生被困在紫禁城的高墙里，后半生被困在‘末代皇帝’这个身份里。他没家，没根，甚至连自己是谁都不知道。”

　　“那种从骨子里透出来的、与这个世界格格不入的贵气和脆弱感，国内那些演话剧的老生……太‘正’了，演不出来。好莱坞那些华裔……太‘油’了，也演不出来。”

　　“那您打算找谁？”张兴国也好奇了，这要求听着比选妃还难。

　　苏云从怀里掏出一张折叠得整整齐齐的剪报。

　　那是一张发黄的英文报纸，上面印着一张并不清晰的剧照。

　　是在美国外百老汇的一出舞台剧《F.O.B.》。

　　照片上，一个东方男人穿着戏服，画着油彩，侧脸如刀削斧凿般精致，但那双眼睛，却像是一口深不见底的古井，透着一股令人心碎的忧郁和疏离。

　　“他叫尊龙（John Lone）。”

　　苏云指着照片上的人，手指轻轻摩挲过那个名字。

　　“孤儿。生下来就被丢在香港的竹篮里，被一个残疾的上海女人收养。从小在粉菊花的戏班子里打大，挨打、挨饿、没名没姓。后来一个人跑到美国，刷盘子、当杂工、演龙套。”

　　“他没见过亲生父母，没家，没根。”

　　“他站在那儿，不需要演。他本身，就是另一个时空的‘溥仪’。”

　　李成儒凑过去看了看，咂吧咂吧嘴：“嘶……这小伙子长得是真俊，但这眼神……看着是挺让人心疼的。不过苏哥，他在美国啊？纽约那么大，咱们怎么找？那是大海捞针啊！”

　　“捞针也得捞。”

　　苏云收起剪报，语气坚定，透着一股不容置疑的决断。

　　“没有他，这部《末代皇帝》就是个没有灵魂的躯壳。哪怕把紫禁城拍出花儿来，也只是一部风光片。”

　　“明天，我去拜访溥杰先生。拿到他的亲笔信。”

　　“后天，成儒，收拾行李，跟我走。”

　　“去哪？”

　　“纽约。”

　　第二天上午。护国寺街。

　　这里没有大杂院的喧嚣，只有一种经过岁月沉淀后的静谧。

　　一座幽静的小四合院内。

　　爱新觉罗·溥杰，这位末代皇帝的亲弟弟，正穿着一身洗得发白的中山装，戴着老花镜，在书房里练字。

　　他的字是正宗的“瘦金体”，笔锋瘦劲，却又藏着一股子皇族的傲气与落寞。

　　当苏云把来意说明，并把那张尊龙的照片递过去时。

　　老先生的手，猛地颤抖了一下。

　　饱蘸墨汁的毛笔悬在半空，一滴墨汁“滴答”一声，落在了宣纸上，晕染开一片黑色的痕迹，像极了一滴干涸的眼泪。

　　他放下笔，颤巍巍地拿起那张剪报，摘下眼镜，凑近了看。

　　看了很久，很久。

　　久到茶水都凉了，久到窗外的麻雀都叫累了。

　　“像……”

　　老先生的声音有些沙哑，眼角泛起了浑浊的泪花，像是陷入了某种极度久远的回忆，

　　“太像了……不是长得像。大哥年轻的时候比他还要瘦一些。”

　　“是这股子……气。这股子被人抛弃了、不知道明天在哪儿、却还要死死端着那点架子的气……像极了大哥当年被赶出紫禁城时的样子。”

　　溥杰抬起头，看着苏云，眼神里满是感激与动容：

　　“苏先生，您是有心人啊。这么多年了，想拍大哥的人很多，但能懂大哥心里那份‘苦’的，您是第一个。”

　　“如果能让他来演大哥，大哥在天之灵，也能安息了。”

　　老先生铺开一张新的宣纸。

　　提笔，研墨。

　　这一次，他的手很稳。

　　用那手漂亮的瘦金体，写下了一封极其简短、却分量千钧的信：

　　【致尊龙先生：】

　　【见字如面。观君之照，如见故人。紫禁城的风又起了，故人盼归。】

　　【——爱新觉罗·溥杰】