你一美警，老想着回东方干啥玩意 第273节

　　“还有昨晚海鹰队那场狗屎一样的比赛，四分卫简直就像个得了小儿麻痹的瞎子，老子闭着眼睛扔的都比他准！”

　　邻居比尔闻言，扶着割草机的把手哈哈大笑：

　　“得了吧汤姆，海鹰队那帮软蛋早就没救了。赶紧回屋烤火去吧，小心你的风湿病！”

　　老汤姆骂骂咧咧的比了个中指，随后缩着脖子，慢吞吞的走回了木屋。

　　关上门，把清晨的寒气挡在外面。

　　老汤姆走到客厅，一条毛发有些脱落、步履蹒跚的老金毛犬立刻摇着尾巴凑了过来，用湿漉漉的鼻子蹭着他的裤腿。

　　“好了老伙计，知道你饿了。”

　　老汤姆弯下腰，用粗糙宽大的手掌用力揉了揉狗的脑袋。

　　他走到橱柜前，倒了一大碗廉价的干狗粮，哗啦啦的倒进地上的塑料盆里。

　　老金毛立刻埋头吃了起来。

　　老汤姆直起身，下意识的揉了揉自己的左腿膝盖。

　　隔着牛仔裤，他能摸到里面那块冰冷的医用钢板。

　　年轻的时候，他是一个专业的猎户，后来因为该死的白左的动物保护，他逐渐被迫放弃了打猎，转而去了伐木场工作。

　　而就在十五年前，他在伐木场被一根脱钩的原木砸碎了整条左腿。

　　伐木场的保险公司找借口拒赔，医院看他付不起天价的账单，直接打算给他截肢然后扔出大门。

　　当时他不仅面临着终身残疾，他那个刚上高中的孙女连下个月的饭钱都没了着落。

　　是一笔来自西雅图某个不知名商会、名目叫做“社区互助”的匿名支票，不仅替他付清了钢板植入手术的费用，还设立了一个信托基金，一路供他孙女读完了昂贵的州立大学。

　　在那笔钱到账，直到自己出院之后，一个自称是保险推销员的白人找到了他。

　　那人没有提任何过分的要求，只是问他愿不愿意继续在这座边境小镇上，安安静静的生活下去，直到有一天，可能有人需要他去森林里看一眼路。

　　老汤姆当时就答应了。

　　他走到厨房，从咖啡机里给自己倒了一大杯苦涩的黑咖啡，又从油腻的纸盒里拿出一个表面沾满糖霜的甜甜圈。

　　老汤姆端着早餐，走到餐桌旁那张有些塌陷的旧摇椅上坐下。

　　他顺手从法兰绒衬衫的上衣口袋里摸出一副边缘用胶布缠过的老花镜，架在鼻梁上。

　　他咬了一大口甜甜圈，喝了一口咖啡，然后抖开了手里的那份报纸，开始像过去十五年里的每一个早晨一样，漫不经心的阅读起来。

　　他随意扫了一眼头版那些无聊的州政新闻，直接翻到了后面的分类广告版面。

　　他的目光在那些密密麻麻的除草服务、房屋漏水维修、二手皮卡出售和旧家具甩卖的信息中，一行行的往下扫。

　　突然，他的视线凝固在了页面右下角的一个极不起眼的豆腐块广告上。

　　【出售1998年款红色福特F-150，右侧车门有刮擦，急售，联系人：老乔治。】

　　老汤姆停止了咀嚼。

　　从他的目光锁定那行黑色铅字的第一秒开始，他身上那属于迟钝、平庸、满嘴抱怨的美国乡下老头的状态，就像被骤然撕裂一样，瞬间褪去。

　　他那原本因为老花眼而显的有些浑浊和散漫的眼神，立刻变的锐利、冰冷且充满了攻击性。

　　他那原本松垮垮靠在椅背上的肩膀和脊背，本能的紧绷了起来，腹部的肌肉收缩，坐姿从后仰瞬间变成了随时可以暴起发力的前倾姿态。

　　老汤姆慢慢的动着下巴，将嘴里那口甜甜圈咽了下去。

　　他没有再吃剩下的部分，只是默默的把手里的大半个甜甜圈放在了瓷盘上，伸手摘下鼻梁上那副用胶布缠着的老花镜，随手扔在了桌子上。

　　他站起身。

　　动作中再也没有了刚才在院子里的那种迟缓和老态，他的步伐稳健而有力。

　　老汤姆抓起桌上的那份报纸，直接走到了客厅的壁炉前，从裤兜里摸出了一个旧黄铜防风打火机。

　　“叮”的一声，打火机翻开，幽蓝的火苗窜起。

　　他点燃了报纸的边缘。

　　老汤姆面无表情的看着那份印着唤醒密码的报纸在火焰中迅速卷曲、发黑，直到火舌燎到他的指尖，他才松开手，任由它掉进壁炉里，烧成一堆无法辨认的灰烬。

　　确认灰烬被彻底打散后，老汤姆转身，大步走向了地下室的入口。

　　他走下昏暗的木楼梯，推开一个被破旧割草机和废弃轮胎挡住的隐蔽储物柜。

　　他弯下腰，双手发力，从最深处拖出了一个落满灰尘的沉重黑色铁箱。

　　“咔哒”两声，老汤姆拨开锁扣，掀起箱盖。

　　里面静静的躺着一把保养的近乎完美的雷明顿M700栓动猎枪，几个装满.308口径马格南子弹的防潮弹药盒，一个带有激光测距功能的蔡司望远镜，以及一个塞满了高热量野外生存口粮和防水伪装网的战术背包。

　　老汤姆伸手拿起了那把雷明顿猎枪。

　　他拨开保险，右手握住枪栓，猛地向后一拉。

　　“咔嚓。”

　　清脆的金属咬合声在地下室里回荡。

　　他的手指飞快的拂过退壳挺和击发机构，动作专业、流畅，没有多余的停顿。

　　十五年的隐居并没有磨灭他肌肉里烙印的记忆。

　　确认武器状态处于绝对的完美后，他抓起几发黄澄澄的子弹，一颗接一颗的压进弹仓，然后将猎枪塞进了一个普通的帆布枪袋里。

　　老汤姆脱掉了那件红黑格子的法兰绒衬衫，换上了一身防风防水的深绿色迷彩猎装，脚上蹬进了一双厚实的防水战术靴。

　　他把那个蔡司望远镜挂在脖子上，塞进外套内侧，背起那个沉重的战术背包。

　　老汤姆拎着枪袋，走出了木屋。

　　当他经过前院的草坪时，隔壁那个正在修剪草坪的邻居比尔停了下来，有些好奇的看着他这身全副武装的打扮。

　　“嘿，汤姆！你这身行头打算去哪？”比尔大声问道。

　　老汤姆立刻咧开嘴，露出了一个自然的粗犷笑容。

　　“今天天气难得不错，我打算去北边靠近边境的森林深处碰碰运气！”

　　老汤姆拍了拍手里的帆布枪袋，大声回应道。

　　“看看能不能打到一只足够大的公鹿回来！到时候请你吃烤肉！”

　　“祝你好运，老伙计！别被黑熊吃了就行！”

　　邻居大笑着挥了挥手，完全没有察觉到这个熟悉的汤姆的状态早已判若两人。

　　老汤姆走到停在院子外面的那辆破旧的福特皮卡车旁。

　　他把战术背包和枪袋扔进后斗，拉开车门，坐进了散发着劣质机油味的驾驶室。

　　拧动钥匙。

　　老旧的V8发动机发出一声粗糙的咆哮，排气管喷出一股浓烈的黑烟。

　　老汤姆双手死死的握着方向盘，那双冷酷的眼睛里透着一丝压抑了多年的兴奋。

　　他盯着前方通往北部的公路，一脚将油门踩到了底。

　　皮卡车轮胎在马路上摩擦出一阵刺耳的尖啸，驶出了这个宁静的伐木小镇，朝着那条尘封了十几年的“伐木工”线的方向疾驰而去。

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　　老汤姆驾驶着那辆排气管冒着黑烟的福特皮卡，驶离了平坦的州际公路，一头扎进了通往喀斯喀特山脉深处的碎石土路。

　　随着海拔的升高，两侧的道格拉斯冷杉变的越来越茂密，遮天蔽日。

　　老汤姆当然不可能知道这条路线在某个地下保密室里被称为“伐木工”线，更不可能知道这条线曾经是冷战时期某大国布下的一步闲棋。

　　他甚至连自己究竟在为谁效命都不知道。

　　十五年前的那个白人推销员只告诉他，如果有一天在报纸上看到那条特定的二手福特车广告，就带上猎枪，去那片他闭着眼睛都能走出来的山林里转一圈，看看风景有没有变化。

　　老汤姆的脑子里只有一张残缺的拼图，一段大约三十英里长、从废弃伐木场延伸至印第安保留地边缘的崎岖山路。

　　他不需要知道前因后果，也不需要知道会有什么东西从这里通过。他只是一颗钉子，一颗只负责扎在特定位置的钉子。

　　皮卡车在泥泞和坑洼中剧烈颠簸，老汤姆那条植入了钢板的左腿隐隐作痛。

　　但这股疼痛反而刺激了他神经深处的亢奋。

　　十五年的平庸生活就像一层厚厚的灰尘，现在，这层灰尘被彻底吹散了。

　　他感觉自己的血液流速在加快，那双握着方向盘的粗糙大手稳如磐石。

　　皮卡车在一个长满杂草的岔路口停下。

　　老汤姆推开车门，拎着那把雷明顿M700猎枪跳下车。

　　他像一个真正寻找猎物踪迹的老猎人一样，弯着腰，仔细观察起了泥土上的脚印和动物粪便。

　　他的目光在四周扫视，却并非在寻找鹿群，而是在检索任何属于人类工业文明的痕迹。

　　“嗡——”

　　一阵极轻微的电流声从远处的树冠上方传来。

　　老汤姆立刻停止了动作。

　　他自然的靠在一棵粗壮的冷杉树干上，端起胸前的蔡司望远镜，借着树叶的缝隙向上看去。