美利坚权猎：从西点军校到总统 第139节

　　众人讪讪地缩了缩脖子，但眼底的八卦之火依然熊熊燃烧。

　　而独自走出食堂的萨凡纳，正站在刺眼的阳光下。她那张清冷漂亮的脸上，此刻正反复咀嚼着卢克刚才的那番温柔的拒绝。

　　“他没有拒绝我……他甚至在为我的政治前途考虑……”

　　萨凡纳认真地呢喃着，那双蓝眼睛里的光芒越来越亮，仿佛攻克了一道复杂的数学题：“只是因为规则和军衔差距？”

　　她嘴角突兀地勾起了一抹坚定的微笑：“如果只是军衔的问题……那就好办了。”

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第125章 万米高空渗透苏丹（周五加更~~求月票！）

　　1998年9月27日。肯尼亚，蒙巴萨外围的一处无名美军临时机场。

　　卢克面无表情地扯下脖子上那块刻着自己名字、血型和社会安全码的白银狗牌。

　　在他身旁，另外十一道高大强壮的身影，也沉默地重复着同样的动作。这十二名游骑兵特遣队员不仅扯掉了狗牌。

　　连身上那件代表美利坚骄傲的BDU制服、内衣标签，甚至是带有美军供应商序列号的作战靴，也早就被剥得干干净净。

　　取而代之的是全套法籍外籍兵团的现役装备：灰绿色调的F2战斗服，防风沙靴，以及标志性的法军制式内衣与战术背心。

　　机库的桌上，此刻杂乱地堆放着两套迥异的火力系统。

　　米切尔少校抓起一把被磨去铭文的 FAMAS F1，又随手抛出一把同样处理过的 M4A1。拉机柄碰撞的清脆声响显得格外刺耳。

　　“这次任务，我们要的是一种混乱的真实。”少校语气如冰，“你们的火力配置是五五开。”

　　“一半人用法外的FAMAS的高射速制造火力真空，一半人用M4A1确保精确压制。至于机枪……”

　　他指向桌角两挺轻机枪，一挺是法军制式的AN-F1，另一挺则是美军的M249 SAW。

　　“这是给那帮苏丹民兵准备的绞肉机！另外，如果谁不幸阵亡，五角大楼的发言人绝对会对着全世界否认你的存在。”

　　“因为你们现在只是一群游荡在北非、为了法郎和美元随时可以倒戈的鬣狗。”

　　少校又抓起那一排备用手枪，不再是美式伯莱塔，而是黑市上泛滥成灾的苏制托卡列夫TT-33。

　　这种结构简单威力强劲的黑星手枪，是这片土地上亡命徒的标配。

　　“还有，”少校将一把廓尔喀弯刀剁进木桌，刀身微微震颤，“在这片荒漠里，当子弹耗尽时，你们的肌肉记忆就是最后的防线。”

　　队员们动作利落地将这堆混血装备武装到牙齿。苏制TT-33别进法军 F2战术背心的枪套，美制的M249弹箱挂在法式战术背带上。

　　所有的标识都被抹去，所有的痕迹都被打乱。

　　随后，米切尔少校转过头，指了指黑色长条形工程塑料枪盒，那基恩上校赠予卢克的麦克米兰 TAC-50重型反器材狙击步枪。

　　“至于你，卡文迪许少尉。”少校盯着卢克，“你是我们的眼睛和远距离死神。所以，你可以带上这把宝贝。但你要清楚的是……”

　　少校指了指那个巨大的枪袋，嘴角勾起一抹弧度：“这头吃.50口径子弹的怪物，空枪就重达26磅。”

　　“加上你的光学观测设备、伪装网、水和弹药。在接下来的高跳低开伞降和三十公里的沙漠徒步中，你背上的重量将是一场噩梦！”

　　卢克面无表情地拉开枪袋的拉链。

　　那根粗壮的重型枪管和巨大的胡椒瓶式制退器，在昏暗的机库灯光下散发着令人窒息的暴力美学。

　　他熟练地将那巨大的枪机拉出，检查了一下药室，然后干脆地将这把犹如铁砧般沉重的巨兽背在了肩上。

　　“在我的准星里，重量只代表着杀伤力的半径。”卢克语气平静得没有一丝波澜，“它不会拖慢我半秒钟。除非我死了，长官。”

　　米切尔少校看着这个在负重下依然站得犹如标枪般笔直的少尉，眼底闪过一丝极难察觉的赞赏。

　　“登机。”少校猛地一挥手，声音在机库中回荡，“准备进入地狱！”

　　……

　　凌晨 01:00。苏丹东部边境，三万英尺（约9100米）高空。

　　C-130运输机的机舱内冷得像一个巨大的冰柜。在这个高度，即便是接近赤道的非洲大陆，舱外气温也已经跌破了零下四十度。

　　十二名特遣队员犹如一尊尊臃肿的雕像，端坐在两侧的网兜座椅上。

　　为了对抗这足以在几秒内将人类血液冻结的极端低温，每个人在单薄的沙漠战术服外，都严密地套上了一件防寒连体服。

　　他们的手上戴着厚重的防寒战术手套，脸部被黑色的阻燃头套死死包裹。

　　每一个队员的口鼻处，都罩着那种被称为游骑兵死神面具的博莱克高空专用氧气面罩，通过那根软管连接着背后的战术氧气瓶。

　　他们已经安静地吸了四十分钟的纯氧，这是高空不可逾越的生理法则，排空血液中氮气，防止在出舱瞬间气压剧引发致命的减压病。

　　卢克透过护目镜看向机舱末端，眼神冷若冰霜。为什么要冒着被冻死和缺氧的风险升到这个高度？

　　因为三万英尺是民航航线的边缘，苏丹那套陈旧的苏制防空雷达，此时正把他们当成高空飞过的杂波，甚至根本懒得看一眼。

　　所以，这种运输机万米高空的极限伞降，是这支特遣队唯一能够悄无声息地撕开苏丹防空雷达网的方式。

　　“准备！”

　　随着机舱尾部的绿灯亮起，刺耳的蜂鸣声撕裂了狂风的呼啸。巨大的尾舱门缓缓降下，门外是犹如深渊般死寂的高空。

　　“跳！”

　　机舱长一拍卢克的肩膀。他没有任何犹豫，纵身跃入了那片无尽的黑暗与极寒之中。

　　在重力加速度的拉扯下，卢克的身体像是一颗重型航弹般向下急速坠落。耳边的风声变成了尖锐的嘶鸣。

　　零下四十度的狂风犹如冰冷的刀子，疯狂地穿透着他的防寒服。

　　哪怕有连体服和头套式氧气面罩的保护，依然能让他感受到透过防寒服的极寒。

　　如果裸露哪怕一寸皮肤，在这时速超过两百公里的自由落体中都会造成严重的三度冻伤！

　　一万米。五千米。三千米。

　　博莱克面罩内，卢克精准地控制着呼吸节奏，心脏依然保持着规律的律动。在这个高度，任何一次气流紊乱都可能导致失控。

　　他将肢体调整为完美的“X”型稳定姿势，下方的苏丹大地此时就像一张深不见底的黑纸，唯有几个微弱探照灯点微微闪烁。

　　这不仅是对神经的压榨，更是对体能和耐寒极限的考验。

　　卢克顶着狂风，艰难地微微转动头部，透过护目镜和PVS-14单目夜视仪，扫视着周围那片漆黑如墨的天空。

　　在夜视仪高对比度的幽绿色视野中，震撼的一幕出现了。没有一个人掉队，没有一个人在空中乱舞。

　　另外十一道包裹在臃肿防寒服里、背着沉重装备的黑色身影，犹如十一头收拢了双翼的猎鹰。

　　他们凭借着强悍的腰腹力量和微观的肢体调节，在狂风中精准地维持着整体的一个立体的倒“V”字形攻击编队。

　　米切尔少校位于编队的最底端的领航位，而卢克和利普中尉则犹如两片锋利的尾翼，死死地咬在编队的两侧。

　　他们彼此之间的距离保持在危险却又绝对默契的十五米内。

　　在夜视仪的荧光下，他们头盔后方那两块微弱的红外“猫眼”识别贴，成了这片漆黑深渊中唯一能够证明彼此存在的坐标。

　　两千米。一千五百米。

　　当高度表上的数字疯狂跳动，距离地面仅剩不到四千英尺（约1200米）。

　　众人能透过夜视仪隐约看清连绵起伏的沙丘轮廓，也感受到了非洲大陆的热力回升时。

　　位于最前方的米切尔少校，在夜空中果断地打出了一个双手外展的拉伞手势。

　　“唰——！”

　　没有任何无线电交流，十二个人几乎在同一秒钟，同步地拉开了主伞绳！方形战术滑翔伞在夜空中猛地撑开。

　　十二朵伞花，犹如一群没有声音的夜枭，在苏丹荒漠上空精准滑翔，最终稳稳地落在了预定的集结坐标点。

　　落地后的第一件事。

　　卢克拔出弯刀，在三秒内割断了所有伞绳。

　　没有任何口令交流，十二个人像土拨鼠一样，迅速在沙丘背风面挖出深坑。

　　降落伞、供氧面罩、氧气瓶，连同防寒服，全部被严密地深埋进沙子里。

　　一阵风吹过，沙丘表面恢复了原样。一切空降的痕迹被物理抹除得干干净净。

　　“收拢阵型。向补给点推进。”米切尔少校在加密频道里低声下令。

　　徒步走完剩下的二十多公里，绝对会耗尽突击队员宝贵的体能，好在美军的内应早有准备，队伍在黑暗中徒步了不到两公里时。

　　“前方一点钟方向。发现载具。”利普中尉透过夜视仪低声汇报道。

　　在一个风化的巨大岩背下方，静静地趴着三辆破旧的丰田海拉克斯皮卡。

　　这是CIA当地的线人冒着极大的风险，在两天前就提前隐藏好的中东战车。

　　“检查油量，上车。”

　　卢克走到其中一辆海拉克斯旁，他没去检查什么消音器，而是检查了底盘。

　　线人确实够意思，排气管被额外接长并转向了下方，出口被焊接了一个填满钢丝棉的简易消音筒。

　　他尝试着点火，引擎瞬间发出一声闷雷般的低吟，随即被迅速压入怠速状态。

　　引擎舱盖加了隔音衬垫，排气口导向沙地，这能把发动机的尖锐噪音降低三个频段，足够在五百米外不被敌人的耳朵抓住了。

　　十二名队员迅速跃上皮卡，引擎的轰鸣声经过特殊消音处理，被压制到了最低。

　　在驾驶员佩戴的PVS-14夜视仪指引下，三辆皮卡犹如三头恶狼在漆黑的沙丘之间快速狂飙穿梭。